Ich trete in den Klassenraum und komme ins "Death Valley". Hitze schlägt mir entgegen, die von einem Föhn im Vollrausch stammen müsste.
Diese Klasse erfreut sich das ganze Jahr toller Beleuchtung, hat aber im Sommer mörderisches Pech: Sämtliche Fensterflächen schauen nach Osten, der Sonne entgegen.

"Können wir auf ein Eis gehen?"
Ich lenke ab, stürze mich auf die Worte "können" und "dürfen". Auf solche Tricks steigen mir die erhitzten Fünfzehnjährigen nicht mehr ein. Wir einigen uns auf Halbe-Halbe: Ich bespreche ein paar Stoffreste aus dem abgelaufenen Schuljahr und keiner hört mir zu. Nicht einmal Video wollen sie schauen, auch das Monopoly-Turnier tangiert sie nur peripher. Eine halbe Stunde geht drauf.
EIS!
Der Direktor mag es nicht, wenn wir die letzten Stunden untätig verschenken, er mag es nicht, wenn sich Klassen unangemeldet entfernen. Wir schleichen uns beim Seitenausgang hinaus, wanken über die Hitze des Asphaltstreifens zum zweitbesten Eissalon der Stadt, der beste liegt zu weit entfernt.
Mich plagt das schlechte Gewissen, bis ich beim Salon die Schlangen sehe: Viele entspannte Kinder, dazwischen gestresste Lehrer.
Eis-Essen macht Stress.